Coluna de Márcio Calixto
Uma crônica de dez anos.
(Ou Uma Flor esmagada no Trilho)
Escrevi essa crônica que ora segue no Facebook, anterior à minha entrada como colunista do ArteCult. À época, eu escrevi para o Trema Literatura e, anteriormente, para o Bagatelas!, sites que hoje já não existem mais.
Acessando a Rede Social, apareceu-me como memória. Reli. Não lembrava que a havia escrito. Esse é um dos males de se escrever na internet, sua perecibilidade tão fulgaz.
Eu a coloco aqui, pois estou concentrando tudo que escrevo no ArteCult. Foi depois de uma notícia estapafúrdia e cotidiana aqui do Rio de Janeiro que me moveu à escrita. O link da reportagem segue aqui:
Aqui segue a crônica:
Uma Flor esmagada no trilho
Uma vez escreveu Drummond – poeta maior do modernismo – sobre a flor e a náusea. Neste poema ele retratava uma flor feia, cinza, que rompia o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio que acompanham o dia a dia de uma sociedade capitalista. Socialista que era, imaginava um mundo mais digno, mais justo, belo, mesmo em uma flor feia. Se estivesse vivo, penso que teria ele motivo para todas as tristezas do mundo ao ver que o corpo de um homem, morto atropelado por um trem no Rio, não parou locomotivas posteriores, “a cidade capitalista precisa mover”.
A história de um ex-presidiário transformada em uma crônica triste, noir, de um cotidiano balizado pela pressa, traduz a que ponto chegou a indecência humana em relação ao próximo. O corpo de um homem em cima de trilhos, morto ao tentar fornecer sustento aos seus familiares – ele vendia bala nos vagões – profanado pela necessidade de a cidade seguir – eram muitos passageiros que não poderiam parar suas vidas em torno de um morto – reflete o nosso desapego pelo próximo. “Era um presidiário mesmo”, alguns disseram. Este homem teve pouca chance à dignidade.
Como a flor feia de Drummond, que traduzia esperança diante da pura tristeza, aquela flor humana esmagada demonstra o cinismo humano em sua máxima delcaração. Mas podemos pensar que a sociedade se perdeu de vez? Não sou tão pessimista a esse ponto, mas como professor, ainda nutro uma esperança em bons sentimentos. Como escritor, traduzo uma incredulidade. Ação e percepção andam lado a lado. Tenho medo de ser completamente vencido.
Que esta flor pisoteada em trilhos crie uma nova história para nós, brasileiros, humanos fervorosos, tradutores de alegria. Bem, é o que espero, no final das contas.
MÁRCIO CALIXTO
Professor e Escritor
Márcio Calixto. Foto: Divulgação.
Coluna de Márcio Calixto
